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Mensagem por Christopher Fellow em Seg Abr 11, 2016 12:23 am

CHRISTOPHER FELLOW
18
HOMENS SEM ROSTO
CIDADES LIVRES
FELLOW
SOLTEIRO
atributos
+ Agilidade - 5
+ Força - 4
+ Força de vontade - 3
+ Inteligência - 4
+ Persuasão - 6
+ Resistência - 4
habilidades
ADAGA
ACROBACIA
FURTIVIDADE
história.
A noite já caía sobre a baía de Braavos quando ele foi encontrado, carregava poucas lembranças do que ocorrera, não fazia ideia de como sua vida mudaria, nem sobre como ele perderia controle sobre ela e sobre seus ideais, ele era jovem, seria errado considera-lo criança, há muito sua inocência havia se perdido. Aquele chão era frio, Braavos apesar de separada da Terra de Sempre Inverno, mantinha um clima fresco na beira do porto, mas debilitado como estava favorecia para que a sensação de morte fosse aguçada em seu corpo.
Havia névoa, ainda não era densa, mas já preenchia os pulmões cansados do garoto, o respirar doía, algumas vezes se sentia afogar. Ele conseguia ouvir as ondas que batiam contra rochedos no cais, um misto de calma e pavor começavam a invadir seu peito.
O que fazia ali? Quem o deixara para morrer naquelas condições? O que fizera para merecer tão indigno fim?
Tentou se mover, não conseguiu, suas vestes estavam encharcadas e sujas de lama. Àquela altura a tempestade já havia acalmado, mas olhando para o céu, via o ritmo das nuvens se acelerando rumo à Terra das Sombras, e nas suas bordas a luminosidade característica do fim de tarde se instalava, a mistura de tons avermelhados trazia à mente lembranças vagas. O piscar de olhos mostrava cenas incompletas, sons estridentes e silhuetas destacadas no breu.
Nova tentativa de movimentar-se, agora seu braço mostrou-se mais leve, levou a mão até o peito, sentiu algo frio, era metal. Carregava em seu pescoço uma corrente, nela, pendia um medalhão, não maior que uma moeda, pelas bordas desgastadas ele soube que não era algo novo. Sempre fora bom com o tato, conseguia sentir uma face em alto relevo no objeto, mas não conseguia ver nada, a névoa já tomava conta do lugar.
Com o acalmar das ondas, ele conseguiu distinguir ao longe um cavalgar pesado que se aproximava, ainda sem conseguir abrir os olhos por muito tempo, a figura que se aproximava não passava de um borrão em meio à névoa. A umidade fez seu peito doer novamente ao respirar, seu coração acelerava a cada vez que percebia a aproximação do cavalheiro.
Assim que a névoa se dissipou e seus olhos se acostumaram com o negrume da noite, ele conseguiu ver a sua frente um enorme vulto, um belo cavalo que arfava devido à distância percorrida, cabelos negros e sedosos escorriam de sua crina, em nada lembrava o aspecto mal cuidado de seu mestre, um Homem magro, alto e com aspecto sujo, roupas um tanto quanto maltrapilhas, mas ornadas com uma armadura feita em couro e metal, no rosto ele transpassava uma expressão serena, nem sim, nem não, algo entre suavidade e pesar, ele não empunhava espadas, como de costume aos cavalheiros daquelas terras, mas sim duas grandes adagas, as quais estavam apontadas para o corpo do garoto ao chão.
O pavor tomou conta do menino, que tentou sem muito êxito se erguer, a dor nos membros e no peito ainda o debilitavam. Neste momento o homem fez menção de falar, mas calou-se, seu olhar mirou para o medalhão no peito do jovem, seus olhos cerraram e a expressão que até então era inatingível, por hora ficou abalada. Se recompôs de tal surpresa e voltou seu olhar para o garoto apavorado.
- De onde viestes garoto? – disse em tom autoritário.
- Não sei meu senhor...  – respondeu com a língua entre os dentes, evitando mostrar a dor que sentia.
- Sabes onde estás? Estás em Braavos, terra de gente livre, aqui não tens o que temer, mas se aceitar minha ajuda, terás muito a ganhar... – dizendo esta última, estendeu a mão ao menino, que não a segurou.
- Estou com medo senhor – disse o garoto, as palavras quase não pronunciadas.
- Não temas meu jovem, temor é para os fracos, o lugar de onde você veio não foi feito para covardes. Venha comigo, cuidarei de vós até que consigas com as próprias pernas trilhar por estas terras e partilhar de nossas bênçãos – e estendeu novamente seu braço.
O garoto com toda sua dor fez um esforço máximo para esticar a mão, que prontamente foi agarrada pelo homem.
Sem entender muita coisa do que estava acontecendo, ele foi erguido pela cintura e colocado no ombro do seu futuro mentor, a dor fez com que gemesse baixinho, aquele homem fedia, não era possível distinguir se era suor, sangue ou urina, mas o fedor que ele inalava aumentou as náuseas que o menino sentia.
O homem o colocou na garupa do animal, onde segurou firme nas crinas bem tratadas, sentou-se junto ao garoto e deram meia volta.
O cavalgar apertou, ao olhar para trás, Christopher conseguia ver o Titã se afastando, aquela enorme estátua de pedra e bronze era assustadoramente imponente, pelas fendas do elmo, podia ver as chamas vivas que sinalizavam os navios sobre o território que adentravam.
Percorreram uma distância considerável, muitas vielas e pontes curtas, a malha de bibocas em Braavos não favorecia ao animal acelerar o suficiente, então após algumas paradas para que o jovem se recuperasse dos ferimentos, foi possível no fim do dia vislumbrar além da ponte, passando pelo templo dos Septões, dominando uma das ilhas templárias, ela, uma construção enorme, retangular com grandes e fortes pilastras no frontão, não haviam janelas, nenhuma luz do exterior poderia adentrar no ambiente. O portal de entrada era igualmente grande, a porta esquerda feita de represeiro, a direita de ébano. No centro das portas encontrava-se esculpido um rosto de lua; ébano no lado do represeiro, represeiro no lado do ébano, uma em contraste à outra.
Esta era a Casa do Preto e Branco, um templo dedicado ao Deus de Muitas faces.
O homem desmontou e ajudou o garoto a descer do cavalo, ainda se sentia fraco. Dentro do templo, a escuridão predominava, e um grande salão à frente era iluminado por velas e tochas, pelas paredes podiam ser vistas milhares de faces, rostos humanos pendurados, ele já ouvira falar deste templo, ele lembrara que lá vivia a Guilda dos Homens Sem Rosto, mas nunca entendera a real finalidade da existência daquele clã, ou quem realmente eram.
Passando por uma enorme fonte no meio do templo, o senhor com aspecto suave passou a mão em uma taça e a mergulhou no líquido, era espesso e de aspecto nojento, o aroma também não era todo agradável. Pediu que o menino o seguisse. Ao andar pelos corredores, percebeu que haviam várias passagens abertas na própria rocha onde a Casa fora construída. O caminho úmido, cheirava a mofo e a iluminação era pálida, quase não iluminava o caminho.
O garoto temia o que poderia lhe acontecer, mas ao mesmo tempo se viu sem saída, não sabia quem era ou de onde viera, não tinha outro recurso a não ser seguir o homem e ver o que aconteceria. Ele então foi levado à uma câmara no subterrâneo do templo, a porta continha mais trancas que as passadas pelo caminho, o homem fez um aceno com a cabeça e um gesto furtivo com ambas às mãos, pode ouvir os estalos das engrenagens na porta se movimentando. A porta se abriu.
O lugar inconfundivelmente era utilizado para rituais, os olhos do garoto se arregalaram à um canto do aposento, onde outro homem ainda mais magro e sujo se encontrava sentado num trono, apesar da magreza, era visivelmente mais forte que seu resgatante.
O trono era ricamente ornamentado, feito em ébano, totalmente negro, acima do encosto entalhados na madeira, haviam rostos de vários Deuses, todos com expressões vazias, no total sete deuses se abriam em leque sobre a cabeça do velho, dragões foram esculpidos nos braços do trono e serpentes nas pernas.
No centro do aposento havia uma mesa, cera das velas derretidas se acumulavam no beiral, no centro dela o homem colocou a taça.
- Valar Morghulis – dirigiu-se o homem ao velho.
- Valar Dohaeris – o velho mandou em resposta.
Christopher pode perceber que ao falar, o velho tinha um tom de voz mais calmo que do outro, mas por sua postura e cabelos alvos, ele recebera maior importância naquele ambiente.
- Chegue mais perto menino – chamou o velho – Não lhe farei mal.
Assim que ele se aproximou, o velho levou a mão ao peito do garoto e segurou o medalhão, direcionou seu olhar ao outro homem e fez um aceno com a cabeça, positivamente.
- Deixe que lhe explique sobre algo – começou o velho segurando o medalhão – nós, Homens sem Rosto não treinamos crianças, mas este medalhão em seu pescoço, nos mostra que não és qualquer criança.
O garoto olhava para baixo, mas ouvia atentamente, sentia o suor fétido do homem transpirando pelas mãos, aparentemente o medalhão lhe causava algum nervosismo.
- Não saberás de onde veio nem de quem descendes, você crescerá conosco, receberá nosso treinamento e deverá se tornar um de nossos melhores assassinos. Não tente entender isto agora. – percebeu que ele fizera menção de erguer a face.
Afastando-se do velho, o garoto se dirigiu ao outro homem, que lhe aguardava com a taça numa das mãos.
- Antes de beber, saiba que após ingerida esta bebida, te tornarás um de nós, e quem você foi será perdido, nós, Homens sem Rosto, perdemos toda identidade, é um preço a pagar por todo poder e ensinamento que recebemos de nossos mestres, assim que beber, sentirás como se toda dor e incômodo cessasse, você estará morrendo, – Chistopher olhava apavorado – se fosse em outro momento, estarias morto em alguns instantes, mas como será uma morte assistida, iremos tratar de mantê-lo vivo, tu entrarás em estado de Imottus, não conseguirás se mexer, mas permanecerás acordado, asseguro-te, não morrerás.
- Beba – disse empurrando a taça para Christopher – Não deixe sobras.
Naqueles tempos, mesmo passados 10 anos desde que se tornara um Homem Sem Rosto, ele se questionava sobre quem foi.
outros.
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Re: FELLOW, CHRISTOPHER

Mensagem por The Crone em Qua Abr 13, 2016 8:12 am

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A sua ficha foi previamente aprovada! Foi bem criativo e quase não ouve erros, e uma vez que é para um cargo supremo, requer o envio da ficha para o efeito encontrada aqui. Assim que enviar a ficha e a mesma for aprovada, receberá grupo e rank, automaticamente.


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