[RP Fechada] Dragon's shadow

Já não era cedo. Por mais que as nuvens impedissem que o sol iluminasse decentemente toda Pentos, já passava da hora de se levantar. O Homem sem Rosto jazia deitado na cama de uma estalagem qualquer. O quarto era pequeno. Paredes feitas de madeira pobre, clara e, aparentemente, fraca. O chão, feito da mesma madeira, rangia a cada passo que qualquer um naquela construção ousasse realizar. Qualquer movimentação era notável, mesmo a de um assassino. E talvez fosse justamente por isso que Syndor estava lá.

Com as cobertas no chão e o rosto entuchado no travesseiro, o sono do homem não era profundo. Pensava, mesmo que em segundo plano, no dia anterior que passava. Investigava um possível escolhido. Era assim a que estava a se referir. Um escolhido pelo Deus das Muitas Faces. Mas quem era o alvo? O que fazia? Quais os seus vícios? Era isso que tentava descobrir. E não conseguia avançar com a obtenção dessas informações. Por isso dormia, por isso estava na estalagem.

Tinha de espairecer. E para isso tinha uma técnica. Era comum sentir-se invisível a maior parte do tempo - normal para um assassino das sombras. Mas como forma de relaxar, gostava de manter afastada essa incógnita que demonstrava ser. Mesmo com coisas simples, como deixar com que ouvissem os seus passos.

Enfim, ele acordou. Sentiu os olhos pesados e uma leve dor de cabeça. Nos primeiros momentos, questionou-se o porquê daquela dor e depois realizou. Olhou para o criado mudo ao lado da cama e viu algumas canecas de cerveja. Era verdade, tinha saciado sua sede na noite anterior. Passou a mão na testa, como se daquela forma atenuasse a dor que sentia. Não iria morrer com aquilo, com certeza não.

Lentamente, sentou-se. Ouviu o ranger de sua cama. Olhou para o quarto. Uma mesa ocupava, praticamente, todo o cômodo. Uma janela de vidro protegia o interior de ser tomado pela chuva que tomava toda a cidade. Conseguia ouvir algumas pequenas gotas que conseguiam passar pelos vãos da madeira e chegavam até a sua cama. Era um local simples, ostentar nunca foi uma das vontades do assassino.

Eis que, de repente, alguém bate na porta de seu quarto. Imediatamente, levou sua mão esquerda até a adaga em sua cintura. Só então notara que estava a dormir com suas armas atadas à cintura. Sentindo os joelhos ainda dormentes, levantou-se e foi até a porta. Tentando manter o sigilo de sua situação - um assassino em investigação - abriu a porta com um leve sorriso. Deparou-se com a dona da estalagem.

Esta era uma simpatica senhora. Gorda. Deveria pesar grandes 130 quilogramas. Era muito alta também, olhava para o Homem sem Rosto de cima para baixo, com os olhos de amêndoas, amarronzados e enormes. Tinha acolhido muito bem o homem, e isso o alivia por ser apenas ela. Deveria querer avisar que o almoço estava por ser servido, ou alguma coisa parecida. Porém ela se afastou da porta, e atrás dela, até então escondido pelo tamanho da senhora, apareceu um homem franzino, roupas sujas e malcheirosas, com um sorriso que beirava a loucura, com uma sacola enorme, que tilintava em vidros.

- Senhor, permita que eu me apresente. Meu nome é Hamark. Sou um comerciante. - fazia uma pequena reverência. O assassino não entendia nada, aliás, desconfiava - E estou aqui, humildemente, oferecendo o meu trabalho. - colocou a mão na sacola e retirou dois frascos.

Os olhos de Syndor focalizaram naqueles frascos. A coloração do líquido que ali dançavam nas mãos trêmulas de Hamark. Eram venenos. Mas o que faiza aquele homem, querendo vender venenos para o Homem sem Rosto? Na mente desde, ninguém sabia de seu ofício, até porque não havia concretizado nenhum tributo havia alguns meses.

- O que faz você, Hamark, pensar que eu gostaria de comprar isso? - questionou o assassino, com o olhar duvidoso. Balançava lentamente os dedos da mão esquerda, como se estivesse aquecendo para reagir à qualquer lapso de loucura que aquele homem a sua frente pudesse ter.

- Um homem em Pentos, que não vende, não se vende, e não compra... - levantava uma sobrancelha, como se deixasse implícito o resto da frase.

Estaria o assassino perdendo o tato das relações sociais? Não podia acreditar nisso. Também poderia ser um blefe daquele comerciante. O que mais ouvia-se naquelas terras eram blefes. Syndor ficou alguns segundos em silêncio, esperando qualquer deslize para que pudesse desmascarar as falas do homem. A partir do momento em que tivesse certeza que não tinha sido descoberto, o assassino poderia se livrar daquele homem.

- Mas pelo que vejo, não é muito conhecedor dessas artes... Matar... - ele sorria, maliciosamente, aproximando-se lentamente de Syndor - Vou lhe dizer, estes dois frascos...

E a explicação iniciou-se. Felizmente, o deslize ocorreu. O homem parecia apenas supor que Syndor queria matar alguém. Era um alívio. Às narinas do assassino sentiam o hálito azedo que soltava aquele homem. Quase faziam os olhos do homem lacrimejar. Mesmo assim, mantinha-se imóvel, como se estivesse prestando atenção na explicação do "conhecedor". Ele citava termos em valiriano, como numa tentativa de explicitar o seu "alto grau" de conhecimento. Na realidade, erros básicos eram cometidos a todo momento, informações de Sangue de Viúva eram misturados com informações de Veneno de Mantícora.

O assassino encontrava, praticamente, a um palmo acima do comerciante, que continuava a falar. "Uma fungada deste aqui e já era!" Syndor questionava-se que tipo de fornecedor confiaria áquele homem a venda de seu produto. Mesmo que fosse uma prática realizada nas sombras em todo o mundo, um sistema organizado existia e aquele homem falando suas baboseiras não fazia sentido nenhum.

Finalmente, o homem terminava de falar. Parecia ter esperanças de que Syndor viesse a comprar alguma coisa. O assassino apenas pediu para ver um dos venenos, aquele a que Hamark se referia que "uma fungada e já foi". Com a mão firme e um pequeno sorriso, o homem sem rosto abriu o frasco e cheirou o mesmo, profundamente. Os olhos de Hamark abriram-se em medo. Mas não medo de Syndor, mas por ser desmascarado.

O próximo movimento do assassino foi jogar o líquido vermelho - supostamente o Sangue de Viúva - que estava no frasco em todo o rosto de Hamark. O comerciante apenas abaixou o rosto, como se estivesse decepcionado. Syndor pegou um pano em sua própria sacola, que estava sobre a mesa, e jogou para Hamark.

- Trate de se limpar antes de aparecer na frente da Dona da Estalagem. - soltava uma pequena risada - E não tenta enganar pessoas aleatórias... Se quiser acertar, estude-as.

O assassino pegou a sacola de sua mesa, pegou seu chapéu, colocou-o e saiu do quarto, enquanto o comerciante fajuto ainda se limpava. No final das contas, o veneno não era veneno nenhum, apenas água com alguma espécie de corante, poderia ser sangue de algum animal.

Descendo a escada, Syndor se encontrou na taberna que, basicamente, sustentava monetariamente todoa aquela estalagem. Virou para a Dona da Estalagem e levantou o chapéu, como se estivesse de partida, mas antes que passasse pela porta de saída, sorriu para ela e pediu uma cerveja.

- Ouça, minha querida, não permita que homens como aquele voltem a frequentar este lugar. Ninguém os merece...

Pegou sua bebida e sentou-se na mesa. Deixava o chapéu baixo, fazendo com que a sombra ocupasse todo o seu rosto. Colocou sua sacola ao seu lado, e tomou um gole da cerveja. Era possível ouvir o som da chuva. E ali, sentado, voltava a ser apenas uma incógnita.

A porta de entrada abria e fechava...

Habilidade Treinada: