[RP FECHADA] O dever de um Lord #1

Mordred Tyrell havia acordado com um humor excepcionalmente bom naquele dia. Sentiu o vento frio do inverno inundar seus aposentos, assim como os primeiros raios de sol atravessaram o quarto até atingir o rosto do loiro. A janela do sullista havia ficado aberta durante toda a noite (o que não era uma pratica sabia em tempos de guerra), fazendo com o que orvalho da noite invadisse o quarto.
Assim que as primeiras luzes surgiram no horizonte, seus raios foram refletidos pelas minúsculas gotas de agua que se formaram na mobília durante o passar da madrugada, criando no quarto uma fina camada de diamantes luminosos, que brilhavam em espectros de todas as cores ao serem atingidos pela luz. O dia havia começado bem.
Deslizando entre os pesados cobertores, o menino sorriu com a visão em sua frente, contemplando o formato de cada gota, a intensidade de cada raio de luz que era refletido. Mordred tocou uma gota com a ponta do dedo, fazendo que a mesma se aderisse ali, e levou até a boca. O gosto era puro, quase tão puro quanto a vista. Se havia maneira melhor de ser acordado, o Tyrell não iria querer saber.

O nobre percebeu que em sua cabeceira já havia uma bacia de prata, com espirais de vapor subindo vagarosamente, semelhante as brumas que surgiam na Campina pela manhã. Agua quente. Animado, o jovem lavou o rosto, alisou os cabelos loiros e rebeldes, eliminado qualquer resquício de cachos que pudesse surgir, e misturado com perfumes, limpou as partes menos expostas do corpo. A recrescência da essência que usava deixava o Tyrell elétrico. Rapidamente, o jovem que estava nu, colocou suas roupas, algodão para a camisa larga, com mangas bufantes estilizadas por barbantes dourados na manga, couro para as calças que eram justas no corpo, e sapatos feito à mão, direto de Kingslanding. A temperatura obrigou-o a vestir um colete espesso, nas cores de sua casa: verde e dourado. Mordred sempre gostou do bordado daquela peça, rosas e astromélias, interligados por fios de ouro puro.

Olhou para fora, e o sol já havia se afastado do horizonte.

Argus havia convocado um café da manhã com todos os que detinham uma posição estratégicas no castelo e agora que o loiro era conselheiro de seu Lord e irmão, não poderia sequer pensar em chegar atrasado ou malvestido. O menino estava se preparando para descer, quando lembrou-se do item mais importante de seu visual: a estrela de sete pontas. Ela era a ancora com os Deuses, sua arma contra o deus vermelho. As labaredas diabólicas do falso ídolo nunca chegariam até o Tyrell. Depois de vestir o colar, o menino saltitou escada abaixo, até o salão principal.

O menino percorreu o caminho a passos apertados, desviando dos trabalhadores do local e distribuindo animados “Bom dia” pela fortaleza. Era notável o clima tenso que pulsava nas paredes de pedra. Talvez não só no castelo, mas em toda Campina. Uma guerra nunca era fácil para ninguém, o povo ficava tenso, os Lords estressados, até os animais pareciam sentir que o perigo se aproximava. Cabia aos líderes das casas provar que eram fortes o suficiente para inspirar segurança os seus subordinados.

Parando a frente das portas do salão o menino respirou fundo. “Encobrir, não sentir, não deixar saber”.  Mentalizou o jovem. E com um grande sorriso, empurrou as portas do salão.

Vários olhares se dirigiram ao nobre. Mordred sentiu suas bochechas se avermelharem, mas de cabeça erguida e mãos para trás, atravessou o salão até a mesa principal. O loiro marchou a tranquilamente, sorrindo ocasionalmente para os convidados. O caminho através do salão não era longo, mas por algum motivo, o trajeto pareceu durar horas. O Tyrell nunca foi tímido junto aos seus (ou com qualquer pessoa). Mas após sua nomeação como conselheiro, um fardo enorme havia pesado em seu ombro. A Rosa Negra da campina (nome pelo qual o menino passou a se chamar, mesmo não sabendo o motivo para questo) nunca foi dado as estratégias de guerra. Havia aprendido nos livros as histórias sobre o Cavaleiro de Dragões, claro, mas estar à frente de um castelo, ao lado de um Lord? Não, isso era mais que ler histórias.

Contornado a mesa, Mordred tomou o assento a esquerda da cadeira principal. O lugar que era destinado ao conselheiro. À diereita estava sentado o meistre da fortaleza. O menino Tyrell havia o visto algumas vezes, mas nunca de interessou em conversar com o mesmo. Já era ancião, seus cabelos brancos eram finas nuvens de algodão sobre a cabeça e sua pele tão enrugada quanto  um pêssego velho. Trajava uma espécie de batina branca, e o único adorno era a corrente de ferro que carregava. Sem que o jovem notasse, o senhor de idade o encarava com um sorriso bondoso e transpirava curiosidade. Mordred sentiu o sangue esquentar suas bochechas mais uma vez. Com um aceno de cabeça, cumprimentou o que lhe observava. O menor se inclinou para puxar assunto com o sábio, pois sentia que o conhecimento estratégico seria mais importante que uma dúzia de espadas.

Mas antes que o Tyrell pudesse realizar seu desejo, o velho e levantou e saiu para a porta, deixando o sulista razoavelmente confuso. Pela primeira vez, o menino olhou para frente. Reconhecia diversas figuras ali presente, o castelão com quem o próprio  gastará horas conversando por tantas vezes, o menino dos estábulos, que tinha um nome engraçado e a terrível mania de coçar as partes intimas mais vezes que deveria. Também havia o comandante do exército, mas a esse ultimo, Mordred não costumava encarar por muito. Não era de se surpreender o quanto o quarto da flor era vigiado pelo comandante, que por diversas vezes era flagrado saindo dos aposentos do nobre. Talvez os dois trocassem muitos conselhos de guerra, ou o menor tivesse aulas pessoais de como manusear uma espada.

Seja como for, o clima foi quebrado com a entrada do Lord de Aguas Claras. O novo conselheiro olhou com curiosidade para o mais velho, que sentou-se ao seu lado. Argus de fato havia mudado muito. Seja qual for o motivo. Não era mais o homem distante e alienado que sempre foi. Havia um outro brilho em seu olhar. Finalmente parecia nascer um líder no guardião da fortaleza.

Assim que o mais velho começou a falar, a atenção de Mordred se prendeu aos espectadores.  O menino queria aprender a ver como os outros reagiam as palvras de seu líder. Queria ver suas expressões e reações perante o discurso do outro, qual era a entonação que provocava reações boas e qual provocava o contrário.

O Lord começou com palavras calmas e pausadas, o que fez todos olharem para de forma não expressiva. Alguns até com as carrancas de tédio que estavam desde de que chegaram ao evento. Mas o súbito surto do maior causou um espanto geral. Mordred sobressaltou-se discretamente ao sentir a mesa tremer perante os socos do irmão. Como uma mãe que vê seu filho fazer besteira, o olhar do menor ao outro seria capaz de esquentar o vinho sobre a mesa.  Argus demonstrava nervosismo, instabilidade, irritação. Nunca o povo depositaria sua fé em um homem instável.

Após o momento de exaltação o silencio reinou no salão. A Rosa Negra analisou o público novamente. Alguns olhavam para baixo, outros rabiscavam a mesa com a mão, para passar o tempo, enquanto alguns suavam frio, pensando que o nobre poderia culpar-lhes a qualquer momento. Mas confiança? Mordred não via nem resquício.

Se olhar segui o irmão que se distanciou do seu lugar e largou-se na mesa. Após esse movimento, alguns levantaram a cabeça, outros pararam com suas distrações e olharam para o Lord. “Interessante”, pensou o menor. Quando o Senhor de Aguas Claras começou a falar com seu povo “cara a cara”, quando a postura de superior foi abandonada, o nível de atenção lhe concedida foi muito mais intenso. Seria esse o truque para ser ouvido? Se assemelhar com os seus? Ou estariam apenas fingindo interesse porque o Lord podia os observar mais de perto agora? Seja como for, o fim do discurso foi marcado por um clima menos tenso naquele salão, e com certeza melhor do que quando havia iniciado.

Finalmente o soberano daquele lugar havia anunciado o inicio do café. Desta vez a atenção foi geral. Ninguem ali havia comido um se quer grão até o momento. Mordred atacou a cesta de frutas que havia em sua frente. Eram frutas brilhantes e saudeveis,  como tudo que era colhido na Campina. Haviam maçãs, laranjas, moragos, uvas e mirtilos. Tão apetitosos para o olhar como para o estomago. Tomando uma taça, serviu-se de uma generosa quantidade de vinho de pêssego, uma iguaria que somente a casa do Sul de Westeros poderia preparar tão bem.

Enquanto comia, notou que seu Lord caminhava pelo salão, em sentido horário. Conversou com o mestre de obras, que quase infartou ao trocar 3 palvras com o nobre. Este era um dos que arregalaram os olhos ao ouvir os socos de Argus na mesa. Tomando um gole de sua taça, viu seu irmão enchendo uma jarra e se reunindo aos soldados. Imediatamente o menino pensou em se levantar, mas antes que pudesse realizar este movimento, foi segurado.

— Se não deixar seu irmão tomar as rédeas Mordred, ele nunca vai aprender a cavalgar.

Disse o meistre que estava ao lado do jovem.

— Argus não é muito intimo das tropas Mestrei Dot. Eu só iria...  Quebrar o gelo.

Comentou com inocência, mordendo a língua ao lembrar de algumas noites que passará junto aos soldados.

Mas o ancião sorriu com bondade e colocou o loiro de volta em sua cadeira.

— Deixe seu irmão aprender com a vida Mordred. Sua influencia com as tropas se da apenas durante a noite. Deixe que de dia seu irmão seja o “Mordred” deles.

Brincou o velho, com caridade e ironia na mesma frase. O Tyrell sentiu mais uma vez a cor lhe subir ao rosto, e um pontada de raiva. Mas o mestrei era amável demais para ser odiável.

Não passou uma hora e todos já estavam mais descontraídos. Os guardas e Argus jogavam um jogo de carta de Dorne, o qual Mordred sempre achou bobo. Estes últimos era, assistidos pelos responsáveis pela engenharia, que gritavam e torciam a cada lance. Outros tarablhadores dialogovam entre si, outros cochichavam e olhavam por cima do  ombro. E o Conselheiro encarava tudo aquilo enteniado. Parecia que apenas o loiro sabia que aquela aproximação não duraria dentro do campo de batalha, não permaneceria na hora em que os tambores de geurra se aproximassem. Mordred levantou de súbito. Olhou para sua taça vazia e tomou ela segurando forte. Em seguida, levantou-a até a altura de seus olhos e a soltou no chão. O som do vidro quebrando no chão de pedra reverberou por todo o salão, atraindo a atenção de cada um ali. De braços cruzados e sorrindo o menor disse com inocência:
— Ops, um pequeno acidente. Mas agora que tenho atenção dos senhores... Convido os que ainda estiverem em condições — e lançou um olhar para o comandante das armas, que entendeu o recado e fechou os botões de sua camisa. — Para uma reunião mais estratégica na sala de preparos. De resto, estão dispensados para suas atividades. Menos você Argus, chega de fazer nadas. Você também deve estar na reunião.
Comentou, arrancando gargalhadas dos presentes. O menino sentia que deveria passar para o irmão a simpatia que si próprio recebia do povo de Aguas Claras. O menino saiu de seu lugar e andou graciosamente até a sala de preparos.
A sala onde aconteciam as reuniões mais importantes da fortaleza, ou simplesmente “ sala de preparos” era uma saleta atrás do salão principal. Mordred abriu a porta pesada, feita de madeira e aço, para impedir que pessoas ouvissem o que era conversado ali. As grandes janelas de vidro que iluminavam o lugar foram escancaradas pelo menor, enquanto os convocados tomavam seus lugares na mesa redonda feita de carvalho. A mesa era grande, tendo um raio de 2 metros. Doze cadeiras se distribuíam em seu redor. Todas eram almofadas, em veludo verde, com rosas entalhadas a mão na madeira. Nenhuma das cadeiras era diferente de outra. Ali dentro, todos eram iguais.
Após terminar de abrir as janelas, a uma dúzia de pessoa que mais importava naquele momento estava ali. Um lugar a esquerda de seu irmão foi deixado vago. Antes de toma-lo o menino foi até o armário grande que havia no canto da sala e revirando o mesmo, puxou um grande mapa amarelado. O jovem achou aquilo a vários anos antes, em suas explorações pelo castelo, mas só agora encontrará a verdadeira utilidade daquele pedaço de papel. O pergaminho tinha um metro e mostrava toda a região da Campina. As casas estavam escritas em vermelhos, algumas já extintas, outras que surgiram e não estavam ali. Mas a pesar de tudo, o mapa era uma boa ferramenta.
— Agora que já estamos comidos — algumas risadinhas — podemos ir para o que interessa. Com a extinção dos Tarly, não vai demorar muito até que esta crise chegue a nós. Conforme meu irmão falou, não podemos deixar que uma gota de sangue da Campina seja derramada. Como nobres, estamos entrando em contato com aliados, mas cabe a primeira defesa a nós.

Disse o menor, debruçado sobre a mesa e encarando cada um no fundo do olho.

— SOR GOLDEN! — Exclamou alto, recebendo um olhar.... Assustado? Mordred não sabia dizer — ordene a nossa cavalaria patrulhas à 5 quilômetros da Fortaleza de Aguas Claras. Quero homens de uma em uma hora circulando as proximidades da Fortaleza. Ao final do dia o senhor deve ir aos meus aposentos e reportar como foi. Quero uma atenção especial ao sul de Aguas Claras, — e apontou para a casa Oldtown no mapa. Era autoexplicativo.
— Kaleus, por favor. — Disse de forma branda e contida ao assustado mestre de obras. — Nunca confiei muito em nossas muralhas, pode se juntar ao Mestrei e pesquisar jeitos de torna-las mais resistente no menor tempo possível? Nada grandioso senhor, apenas modificações pontuais.

E respirou fundo. Baseado em suas observações da parte da manhã, Mordred tentou agir conforme o perfil de cada um. Com Sor Golden, mestre das armas, o estimulou com sexo e ordens, sem muita enrolação. Direto e incisivo. Já com Kaleus, procurou ser o mais brando possível, já que o mestre parecia não ter muita confiança em seu trabalho ou em si.

Por fim, olhou para seu irmão.

— Esta de acordo mi lord?

Habilidade treinada:

Thanks Abbs!

A primeira reação do Tyrell foi incredulidade. Não podia crer que seu irmão estava lhe propondo aquilo. Argus era burro ou algo do tipo? Pedindo ao loiro que renunciasse a fé em que foi batizado, os deuses que jurou fidelidade, para servir o grande deus fumaça? Sem chance. O menor lanço um único olhar de ódio para o Lord, refletindo toda sua raiva e desprezo por aquela única frase. Mas antes que o menino pudesse sequer avançar sobre o nobre, o mesmo lhe atirou um pequeno pergaminho enrolado.

— Mas o que é... — Questionou o jovem, que foi cortado pelo maior antes que terminasse. — Leia. — Ordenou o Senhor da Fortaleza de Aguas Claras.

O menino ergueu os olhos com despreza, mas logo voltou sua atenção ao papel. O jovem Tyrell leu devagar e com paciência, tentando absorver cada parte do que estava escrito naquele papel. A face do loiro passou por várias fases, desde confusão até admiração. Ao fim, o Conselheiro da Fortaleza olhou para o seu irmão e sorriu. Mordred estava encantado, e ao mesmo tempo assustado, com o plano audacioso. Olhando para seu irmão, tirou a estrela de sete pontas do pescoço e a guardou com cuidado dentro. Por livre e espontânea vontade. Os olhos do menor se encheram de lagrimas, mas resistiu.

O menor segurou a mão do irmão e disse com a voz embargada:

—Crescendo forte.

Thanks Abbs!